Cómo quisiera saber
qué es lo que siente una lágrima
al borde del precipicio
de un ojo que va a llorar,
si es que siente como yo,
como un desgarro del alma,
una explosión de tristeza
que se derrama sin rumbo
ni camino que abrazar.
Cómo quisiera saber
qué es lo que siente una lágrima,
si solo cumple un destino
o también rompe a llorar.
Ana Centellas. Febrero 2019. Derechos registrados.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
Nos versaremos de noche
como se hace en los cuentos,
cobijados bajo un manto
tejido con las estrellas
con que vestimos los sueños,
perdidos bajo el ocaso
eterno del firmamento.
A la abrigá de la luna
recogeremos los versos,
los lanzaremos al fuego
de la hoguera que prendimos
para quemar el momento
y con el rescoldo haremos
cenizas de sentimiento.
Ana Centellas. Febrero 2019. Derechos registrados.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
Carga el peso de una vida
sobre su espalda de cera
y cada día descubre,
al acariciar su rostro,
el surco marcado y profundo
de alguna arruguita nueva.
Ella siente a estas alturas
que son los años que pesan
los que le encorvan el cuerpo,
los que blanquean sus sienes
cuando recoge el cabello
en su trenza de princesa.
Pasea por los recuerdos
por la mecha de una vela
que pronta está de apagarse,
que puede que la ilumine
durante un día, un mes, un año
o a saber lo que le queda.
Presta marcha por la vida
ligera ya de maletas,
no desaprovecha el tiempo
y siempre sonríe a aquellos
que con todo su cariño
la abrazan diciendo abuela.
Y María allí en la playa,
sentada sobre la arena,
en su soledad marchita
mira su rostro en el agua
y el espejo le devuelve
la imagen que en verdad tiene,
la de una niña pequeña.
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
*Imagen tomada de la red (editada)
Solo mi almohada conoce
hasta el punto en que te echo de menos,
solo ante ella me he permitido
dejar que fluya mi debilidad,
es el único testigo de mis jornadas insomnes,
de mis lágrimas que escuecen
y de todos los silencios
que me envuelven y me mecen
hasta que mis ojos rojos
se secan de tanto gritar.
Solo en mis noches de ausencia
permito que tus recuerdos
me embriaguen con su fragancia
que jamás pude olvidar,
son las únicas que saben de mis delirios sin dueño,
de los besos extraviados
sin bocas que los encuentren,
mendigos cariacontecidos
que sin lágrimas suplican
por un pedazo de pan.
Solo mis sábanas saben
que es tu ausencia quien me mata,
que poco a poco consume
el brillo de mi mirar,
solo ellas atestiguan que en las noches más aciagas
busco entre ellas tu aliento,
el que me mantiene con vida
como un autómata sin miedo
para seguir caminando
durante otro día más.
Y es entonces cuando le hago el amor a tu recuerdo.
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
Se nos escapa el tiempo como el agua
entre los dedos,
que fluye salvaje y libre para nunca volver
a pasar por aquel sitio por el que transcurrió un
día,
que sigue su camino y que jamás regresa.
Así pasan las hojas en nuestros calendarios,
que alegres arrancamos para dar paso a otro mes,
así pasan los años, los lustros y las décadas,
con la mirada puesta siempre en los ecos del
pasado.
Se nos escapa el tiempo, que viene a recordarnos
que ya desperdiciamos el ayer
y que no hay mejor purgante que el veneno
que te muerde con fuerza desde antaño.
Ana Centellas. Febrero 2019. Derechos registrados.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
Se han perdido las miradas
que antes cruzaban abismos
para llegar a encontrarse
en un punto equidistante
entre la tierra y el sol.
Se han perdido los suspiros
derrochados en la noche
ahogados en el llanto triste
de algún lobo solitario
aullando a la luna llena.
Se han perdido aquellos besos
entregados de estraperlo
al amparo de las sombras
que llegan a la bahía
de algún buque mercantil.
Se perdieron en los cuentos
que narramos en silencio
junto a un fuego ya apagado
que vive solo de brasas
en un hogar sin presente.
Y dejamos las migajas
para encontrar el trayecto
que nos trajera de vuelta,
sin saber que quedarían
enterradas por el viento
bajo el polvo del camino.
Ana Centellas. Septiembre 2018. Derechos registrados.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
Dejar que la lluvia te moje
hasta los mismísimos huesos,
que se empapen los olvidos
y queden inertes y yermos
en los charcos del camino
que un día secará el sol.
Saltar con los pies muy juntos
sobre aquellos mismos charcos
que recogieron solícitos
y con una gran sonrisa
las impurezas que había
guardadas en tu interior.
Contemplar el arco iris
con la mirada de un niño
que no juzga los colores
y que en cada franja observa
los piececitos de un duende
que baila un alegre son.
Sentir el frío en el rostro
y que las lágrimas salten
como una gran catarata
que vierte y que lanza al viento
todas las preocupaciones
nacidas en tu colchón.
Admirar a cada rosa
como si fuera la única
sobre la faz de la tierra,
a sabiendas de que en ella
estás viviendo el reflejo
de tu propio corazón.
Y vivir cada momento
como si fuese tu rosa,
la única, la más bella,
tu más preciado tesoro,
es la ofrenda de tu vida
de eternos lunes al sol.
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
*Imagen tomada de la red (editada)
