—Sostendré tu corazón entre mis brazos para siempre.
—Y con el tuyo, ¿qué harás?
—Dejarlo volar.
—Tú sí que sabes…
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
*Imagen tomada de la red (editada)
Hace frío fuera. Demasiado. Y no estamos hablando de la nieve que lo recubre todo, del hielo acumulado sobre los incipientes brotes de los campos o del viento que azota las ramas desnudas de los árboles, que también. Fuera vivís en un perpetuo invierno. Mejor nos quedamos al resguardo del calor de tu corazón.
Firmado,
Tus sentimientos.
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
Amor. Qué palabra más bonita, que guarda tanto sentimiento en tan solo cuatro letras. Que levante la mano aquel que no esté embaucado por su insuperable influjo.
Ahora, démosle la vuelta a la palabra. Roma. ¿Será acaso Roma la ciudad del amor? ¿No dice, con gran sabiduría, nuestro refranero que todos los caminos llevan a Roma? Todos los caminos, por tanto, llevan al amor.
Ana Centellas. Enero 2019. Derechos registrados.
*Imagen tomada de la red (editada)
EL PLACER DE LA ESCRITURA
Aún recuerdo el tacto de las duras teclas de la máquina de escribir bajo mis dedos. Como si se tratase de una película antigua, pasan frente a mí los recuerdos. Esa presión ejercida en la medida justa para pulsar cada tecla, el sonido de las varillas estampando en el papel la letra seleccionada. Aún puedo escuchar a la perfección el hermoso «clinc» que te avisaba cuando habías llegado al término de una línea y el característico sonido del retroceso del carrete para situarse en el comienzo de la siguiente.
Estos recuerdos acuden a mi mente mientras, en la soledad de la noche, aporreo con dedos trémulos las suaves teclas del ordenador, al tiempo que mis palabras quedan impresas sin personalidad en la fría página en blanco de un absurdo procesador de textos.
La melancolía me invade. Apuro el último sorbo del vaso de whisky que me espera al borde de la mesa y, con lágrimas en los ojos, empuño una suave pluma que me devuelva parte del placer de la escritura de antaño.
Ana Centellas. Junio 2018. Derechos registrados.
El placer de la escritura by Ana Centellas is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional License.
*Imagen: Pixabay.com (editada)
EL ÁRBOL DE LAS HOJAS TRISTES
—Mira, mamá, ahí hay un árbol de metal. ¡Qué bonito! Aunque parece que tiene las hojas tristes… ¿Tú sabes qué es, mamá?
—Sí, cariño. Es un monumento conmemorativo.
—¡Ah! Y si es conmome… conme-mo-ra-tivo es porque quiere recordar algo, ¿no? Lo he aprendido en la escuela.
—Sí, pequeño, así es.
—¿Y qué conme-mora?
—La muerte de muchas personas que mataron hace muchos años.
—¡Ah! Claro, normal que tenga las hojas tristes. ¿Y por qué las mataron, mamá? ¿Eran malos?
—Sí, hijo, sí, muy malos…
—Entonces, si eran tan malos, ¿por qué les hacen un monumento con… conme-mo-ra-tivo?
Cri, cri… Cri,cri… Cri,cri…
Ana Centellas. Junio 2018. Derechos registrados.
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*Imagen: Sinagoga. Budapest (Hungría)
PONLE SONRISAS AL DÍA
La nevada me sorprendió una mañana de primavera en la que suponía tenía que haber lucido ya un sol radiante. Aún sin haber terminado de abrir bien los ojos, conseguí filtrar un blanco nuclear al levantar la persiana de mi habitación. Lunes, debía de hacer un buen rato que sonó el despertador que no escuché y, para colmo de males, todo el barrio estaba cubierto de nieve.
No recuerdo la cantidad de improperios que pude soltar mientras preparaba café y me lo tomaba con prisa, de pie, en la cocina. Ni los que seguí soltando mientras me vestía y tenía que dejar para otro día los bonitos zapatos de tacón que tenía preparados desde la noche anterior.
Menos mal que, cuando llegué a mi coche, alguien había decidido por mí ponerle una sonrisa al día.
Ana Centellas. Junio 2018. Derechos registrados.
Ponle sonrisas al día by Ana Centellas is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional License.
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¿QUÉ ES POESÍA?
Desde que tengo uso de razón, uno de mis grandes sueños era ser un gran poeta. Cada fin de semana, iba por las mañanas con mis padres al parque, donde un imponente busto me saludaba. Mi padre siempre me dijo que era uno de los más grandes poetas de todos los tiempos.
Con el paso de los años, ante mi más que evidente falta de talento para escribir poesía, retomé aquella vieja costumbre infantil. Llegaba hasta él y, con ojos suplicantes, le hacía la misma pregunta cada día:
—Señor Gustavo, ¿qué es poesía?
—¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? ¡Poesía eres tú! —me responde, invariablemente, con ese eco grave en la voz sumergida en la piedra.
Siempre la misma respuesta. Así no hay manera de ser poeta.
Ana Centellas. Mayo 2018. Derechos registrados.
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*Imagen: Parque de María Luisa, Sevilla.
