Te busqué entre mis memorias, en mis sueños archivados entre bolas de algodón. Te busqué por los caminos, aquellos por los que dejamos piedrecitas de color. Te busqué en la lejanía, creyendo que la distancia fue la que nos separó. Te busqué entre las arenas de las playas del olvido, donde las puestas de sol. Te busqué y no hallé tu nombre desdibujado con tiza en medio de un corazón. Te busqué y, por buscarte, fui yo la que se perdió.
Ana Centellas. Octubre 2020. Derechos registrados.
Anoche se me cayó un verso. Se escurrió por un huequito que tu mirada había abierto entre tu corazón y el mío. Con él alfombré el camino que ha de guiar tus pasos para que nunca te pierdas al encontrarte conmigo. Anoche se me cayó un verso. Con él fueron las palabras que fui incapaz de decirte cuando te vi al lado mío, repletas de sentimiento, de abrazos en la distancia para salvarte del frío. Anoche se me cayó un verso. Intenté disimularlo escribiendo en mi libreta cien palabras inconexas, sin orden y sin sentido. No quiero que nadie se entere de que voy perdiendo versos, de que mi alma es poeta, de que sigo tu destino.
Ana Centellas. Octubre 2020. Derechos registrados.
Se derramó sobre el campo, sobre la ciudad y el monte, sobre el mar y en el desierto, sobre el hombre, el animal y también sobre la flor. Se derramó sin descanso, sin perderse en el camino, lo cubrió todo a su paso sin dejar solo un resquicio, un recodo o un rincón. Se derramó con la fuerza y el ímpetu de la marea, con la rabia de un seísmo, como el fuego crepitante de un volcán en erupción. Y se derramó dejando sin posible escapatoria a la humanidad entera. Unos los llamaron miedo. Otros, simplemente, amor.
Como madre que te arropa, que te acuna, que te salva. Como luz en la tormenta, arco iris, un paraguas. Eso eres tú para mí. Como un bálsamo para el alma.
Ana Centellas. Febrero 2020. Derechos registrados.
Dicen que quien no se consuela es porque no quiere. Quizá tengan razón. Pero lo cierto es que es un auténtico consuelo saber que aún estás a tiempo de tomar las riendas de tu vida. Que aún estás a tiempo de corregir los errores cometidos en el pasado. Que aún estás a tiempo de convertirte en esa persona que siempre quisiste ser. Que aún estás a tiempo de alejar de tu camino todo aquello que no te hace brillar y quedarte solo con aquello que te vuelve flor. Que aún estás a tiempo de no tirarlo todo por la borda. Que aún estás a tiempo de aprender, de crecer, de sentir, de vivir. Y puede que solo sea eso, un consuelo para los tontos que precisan de una simple mentira piadosa para subsistir. O puede, tal vez, quizás, que sea algo más, una realidad paralela en un universo en continuo cambio. Pero, sea como sea, lo importante es saber que, pase lo que pase, siempre hay tiempo y que tú, sí, tú, todavía estás a tiempo.
Siempre regreso a un lugar en el que las prisas quedan guardadas bajo el felpudo y con las preocupaciones jugamos a malabares. Siempre regreso a un lugar en que las sonrisas vuelan hasta posarse en tu cara, recibiendo tu llegada con un índice de abrazos. Siempre regreso a un lugar donde no importan los lunes porque estos se vuelven sábado y hasta la noche más negra se viste con mil colores. Siempre regreso a un lugar que huele a café reciente, a tahona antes del alba, a bizcocho de recuerdos horneado a fuego lento. Siempre regreso a un lugar donde no existen caretas, disfraces ni maquillaje, donde los actores mueren siempre en el último acto. Siempre regreso a un lugar que es un eterno recreo, jugamos al escondite con los temores y miedos, pero siempre nos salvamos. Siempre regreso a un lugar donde el dolor más intenso solo existe en un puntito alrededor del ombligo por no parar de reírnos. Siempre regreso a un lugar, el de los tiempos felices, es ese lugar de encuentro, lugar al que llamo Hogar.
Se quedó callado el tiempo y un silencio perezoso acudió a invadir el valle. No se escucharon más risas ni cantaron las encinas su júbilo más al viento. Hasta las aves callaron y detuvieron su vuelo al perder su paraíso. Sin vida quedó otro pueblo, víctima de otro engaño que alguno llamó progreso.
Vistió de gala la noche. Quiso brillar a deshoras y eclipsar con sus destellos al día que la siguió. Volcó todos sus anhelos en querer ser la más bella y disfrazó sus tinieblas con zapatos de tacón. Duerme cansada la noche. En sus sueños se recrea recordando aquel momento tan breve en el que brilló. Lanza suspiros al éter y baila con las galaxias que la arrullan con su manto donde no existe el color. Volverá a soñar la noche con el mágico momento en que, bien engalanada, logre apagar hasta el sol.
Ana Centellas. Diciembre 2019. Derechos registrados.
Quedó colgado un suspiro de la manecilla de un reloj parado desde hace tiempo. Vertió el peso de las horas en el interior de un cáliz henchido de telarañas. Se consumió su recuerdo junto al poso de la vela que iluminó su caída y exhaló el último aliento hacia el vaho que empaña y cubre el fulgor de la mañana. Ocaso de atardeceres. Romería de silencios.
Ana Centellas. Diciembre 2019. Derechos registrados.
Cobijado muestra el fruto que en busca de su mañana ennegrece a cada paso que la escarcha roba al tiempo. Albas de frío y relente soporta bajo sus ramas y la vida se le enrosca, desgastada, en algún nudo del tronco. Cuenta su historia a los surcos que viven bajo su amparo y guarda fiel el secreto de la savia adormecida. Se alimentaron de él flagrantes adormideras, vida en vida, fuerza en bruto, mil años a sus espaldas. Orgulloso vierte el líquido que le vuelve tan valioso, oro en venas, preciado óleo, cual un diamante tallado. Carga valiente en sus ramas el respeto de los años, sabio y anciano se yergue hacia el cielo con las manos.
Ana Centellas. Diciembre 2019. Derechos registrados.
